Las flores

Era una niña, y estaba sola.

Internamente sola.

Físicamente, tu altura sobresaliente de mí me daba seguridad

ante las miradas, ante mi corazón desnutrido, artefacto helado y nunca pulido.

Y querías traerme flores,

me clavaste flores,

me pudriste flores,

arrancaste mis flores.

¿Dónde estás ahora? Ajeno al ruido tras de tí – un grito sordo ahogado en salas

con luces halógenas-

Ni si quiera te has ido, por eso no te veo, porque sigues en mi piel y en mi boca,

haciendo burla de la herida,

con tus flores,

flores robadas,

flores rotas.